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Rouge sang, vert de rage
Le taureau daltonien s'irrite pour un rien.
Il faut dire que bientôt on lui mangera les reins,
La queue, les boyaux, le coeur et le popotin.
Cela rendrait chafouin le plus doux des bovins.
Au bout de sa corne, à moitié éventré,
Secoué comme un prunier par la bête déchainée,
Le toréador agite comme un forcené
Le tissu dans lequel il voulait se moucher.
Le carré de coton est vert comme le gazon,
Avec ça et là quelques éclats vermillons.
Malgré l'intervention d'hommes caparaçonnés,
Sa vie comme son mouchoir finissent par s'échapper.
Son âme s'envolant au paradis des bouchers,
Le mort veut formuler une dernière pensée :
Celle ci étant dépourvue du moindre intérêt,
Le taureau lui enfonce son mouchoir dans la raie.
Il nous épargne ainsi une épitaphe convenue,
Toujours moins drôle qu'une corne dans le cul.
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Chroniques des Neuf Royaumes, poèmes ridicules et autres histoires plus ou moins étonnantes
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